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Als die «sch�nste Liebeserklarung an ein Land» wird das «Irische Tagebuch» von Heinrich B�ll (1917−1985) oft bezeichnet. Das ist es in der Tat — und ist doch weit mehr. Anders als der Verliebte, dessen Blick sich nur auf Farbenfrohes, Sonnenbeschienenes richtet und Dunkel nicht wahrnimmt, braucht B�ll den Schatten, der Konturen erst erscheinen lasst. Mosaikartig setzt B�ll Beobachtetes und Erlebtes erzahlend zu einem Bild zusammen, in dem die Grundfarbe Grau durch mannigfaltige Abstufungen farbenfroh wirkt und den Betrachter Helligkeit umso intensiver empfinden la�t. Irland, abseits von Wirtschaftswunder und Business-Zivilisation, ubergangen vom Tourismus, ein Land, wo die Stra�en noch den Kuhen und Schulkindern geh�ren, wo harte Arbeit und Armut keinen Widerspruch bilden und drei von acht Kindern spater ihren Lebensunterhalt als Emigranten im Ausland verdienen mussen, wo statt des taglichen Brotes nur der tagliche Regen sicher ist, wo Kirche und Wirtshaus gleichberechtigt zentrale Lebensfunktion haben und der Mensch Ma�stab aller Dinge geblieben ist — diesem Irland hat B�ll seine Impressionen gewidmet, hat Folkloristisches, Literarisches, Geschichtliches wie Soziales zu einem feinsinnigen Portrait zusammengefugt. Wer schon in Irland war, bei dem l�st das «Irische Tagebuch» Wehmut, vielleicht sogar Heimweh aus. Wer noch nicht auf der «Insel der Heiligen» war, der wird Sehnsucht nach einem Land empfinden, das er fast schon zu kennen meint.