Äåòàëüíàÿ èíôîðìàöèÿ îá èçäàíèè

Diese Geschichte h¦rt sich ziemlich lugenhaft an, Jungens, aber wahr ist sie doch, denn mein Grossvater, von dem ich sie habe, pflegte immer, wenn er sie behaglich erzahlte, dabei zu sagen: «Wahr muss sie doch sein, mein Sohn, anders k¦nnte man sie auch gar nicht erzahlen.» Und die Geschichte hat sich so zugetragen: Es war an einem Sonntagmorgen zur Herbstzeit, gerade als der Buchweizen bluhte: die Sonne war hell am Himmel aufgegangen, der Morgenwind ging warm uber die Stoppeln, die Lerchen sangen in der Luft, die Bienen summten im Buchweizen, die Leute gingen in ihrem Sonntagsstaat nach der Kirche, und alle Kreatur war vergnugt, und der Swinegel auch.